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El telar de Penélope

Eres caliente en tu fidelidad,

Ingenuo y matinal en tus raíces,

Cuando buscas todavía en la palabra

El círculo perfecto y llameante

De tu anhelado crecimiento.

 

Qué extraña imposición

Ésa de tus dedos en la frente,

Como dos vigías que ahondaran

En la intimidad ebria de tus sienes

Y naufragaran indecisos,

Lentos.

 

Debe ser muy fuerte esa razón

Que te hace sucumbir a cada hora

Al trabajo de Penélope,

Con el dolor en vilo de la madre

Ante el éxodo de un hijo.

 

Es imposible comprender

El arduo trabajo de tus ramas,

Tus maderos cobijando

La piel albina de tu mente,

Y con la lentitud del alba

Tejiendo las estrías de tu vejez,

Eso sí es indiscutible:

La estatua de la muerte

Se hace más visible en el camino.

 


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