Viento de locura

Os ama cada gota de locura,

Cada yelmo en el suelo

Que se desfigura con extrema precisión.

Hay alba en las nubes

Y cielo muerto bajo tierra,

Porque el niño juega

Desordenando los espacios

Y rodando hacia la flor

En su lucidez sin fondo.

Hoy flota en el aire

Esa consumación de la locura.

En estas manos cuajaron

Las huellas de aquello

Que sin embargo

Os ama hasta la muerte.